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labour
labour
Warum hältst du dich
So fest
An dem Seil, an dem ich hänge
Von dieser Insel?
Dies war ein Fluchtplan (dies war ein Fluchtplan)
Sorgfältig getimt, damit wir gehen
Und in die Wellen unter uns tauchen
Wer kümmert sich um die Obstgärten?
Wer bringt die Giebel in Ordnung?
Emotionale Folter
Vom Kopf deines hohen Tisches
Wer holt das Wasser
Von der felsigen Bergquelle?
Und geht wieder hinunter
Um deine Worte und ihren scharfen Stachel zu spüren?
Und ich werde verdammt müde
Die Kapillaren in meinen Augen platzen
Wenn unsere Liebe stirbt, wäre das das Schlimmste?
Für jemanden, von dem ich dachte, er sei mein Retter
lässt du mich eine ganze Menge Arbeit verrichten
Die schwielige Haut an meinen Händen ist rissig
Wenn unsere Liebe endet, wäre das etwas Schlimmes?
Und die Stille sucht unser Schlafgemach heim
Du lässt mich zu viel Arbeit verrichten
Entschuldigungen von meiner Zunge
Und niemals von deiner
Eifrig leckend aus fließendem Becher
Und stichst mit deiner Gabel
Ich weiß, du bist ein kluger Mann
(Ich weiß, du bist ein kluger Mann)
Und setzt die FakeInkompetenz als Waffe ein
Es ist Dominanz unter einem Deckmantel
Wenn wir eine Tochter hätten
Würde ich zusehen und könnte sie nicht retten
Die emotionale Folter
Vom Kopf deines hohen Tisches
Sie würde tun, was du ihr beigebracht hast
Sie würde das gleiche grausame Schicksal erleiden
Also muss ich jetzt fliehen
Damit ich diesen Fehler ungeschehen machen kann
Zumindest muss ich es versuchen
Die Kapillaren in meinen Augen platzen
Wenn unsere Liebe stirbt, wäre das das Schlimmste?
Für jemanden, von dem ich dachte, er sei mein Retter
lässt du mich eine ganze Menge Arbeit verrichten
Die schwielige Haut an meinen Händen ist rissig
Wenn unsere Liebe endet, wäre das etwas Schlimmes?
Und die Stille sucht unser Schlafgemach heim
Du lässt mich zu viel Arbeit verrichten
Den ganzen Tag, jeden Tag
Therapeutin, Mutter, Magd
Nymphe, dann Jungfrau, Amme, dann Dienerin
Nur ein Anhängsel, das lebt, um ihn zu bedienen
Damit er nie einen Finger rührt
Vierundzwanzig sieben, Baby-Maschine
Damit er seine Lattenzaunträume ausleben kann
Es ist kein Akt der Liebe, wenn du sie zwingst
Du lässt mich zu viel arbeiten
Den ganzen Tag, jeden Tag
Therapeutin, Mutter, Magd
Erst Nymphe, dann Jungfrau, Krankenschwester, dann Dienerin
Nur ein Anhängsel, das lebt, um ihn zu bedienen
Damit er nie einen Finger rührt
Vierundzwanzig sieben, Baby-Maschine
Damit er seine Lattenzaunträume ausleben kann
Es ist kein Akt der Liebe, wenn du sie zwingst
Du lässt mich zu viel arbeiten
Die Kapillaren in meinen Augen platzen
Wenn unsere Liebe stirbt, wäre das das Schlimmste?
Für jemanden, von dem ich dachte, er sei mein Retter
lässt du mich eine ganze Menge Arbeit verrichten
Die schwielige Haut an meinen Händen ist rissig
Wenn unsere Liebe endet, wäre das etwas Schlimmes?
Und die Stille sucht unser Schlafgemach heim
Du lässt mich zu viel Arbeit verrichten
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